frames of you

  Tonight. ¿Y si nunca volvimos de aquel maldito viaje? ¿Y si seguimos perdidos en el desierto, malheridos y sedientos? Respirando solamente polvo ardiente y todo esto es tan solo una ilusión. ¿Y si tu y yo, somos dos motas de polvo de ese maldito desierto,  danzando, eternos, y sin jamás tocarnos? ¿Y si... ...Anoche nunca llegamos a nuestro destino?  Mi querida Jane Doe.

  C/Lost Tus manos están sobre mí pero no puedo sentirte. Tus ojos, tan perdidos buscan por llegar a su destino. Cualquier destino me dices. Cualquier lugar te valdría fuera de esa prisión cósmica que has hecho tan tuya. Pero no existes, y tu rostro, te delata.

  Robert volvió solo y vacío de los campos de Verdun, y se trajo consigo todo el dolor y las calamidades de la guerra, como el barro pegado en sus desgastadas botas. Robert fue un escritor de poesía de poca monta, frecuentaba siempre el mismo tipo de taberna, donde se sentía en paz consigo mismo.  Robert vivió los horrores de la gran guerra y el horror de sobrevivirla solo. Robert, en estos momentos, puede estar escribiendo en 1925 en alguna taberna, acompañado de sus sombras esquizoides, o puede que Robert muriese en algún punto posterior rodeado de una familia a la que en sus últimos años ya no reconocía. Robert era reservado, sus ojos ya lo contaban todo. Decidme, ¿A que Robert conocisteis ?

  Andy escucha a los Rolling Stones mientras sueña con su futuro. Andy se pregunta muchas cosas acerca de los demás, y sus vidas. Andy se imagina galopando sobre un caballo salvaje, mientras el veneno recorre su cuerpo. Andy nunca existió, pero sigue atrapado en los sesenta, en sus propios sueños y sus múltiples vidas. ¿Existes tu?

  Summer. Hermosa criatura eres tú, que sacada de mis sueños una máquina te ha dado forma, Y yo, moribunda bestia me apropio de vosotros  de la forma mas cruel e instantánea. Una Polaroid de alguien que no existe.

  El sexo de las rosas, en una vorágine cálida.